n o e s c a s u a l i d a d
No es casualidad si te encuentras en mis letras; o recorriéndome el cuerpo debajo de las sábanas una madrugada cualquiera. Pero eso ya lo sabes. Eres mi recuerdo predilecto y ni siquiera has ocurrido. Cuéntame cómo lo haces. ¿Cómo eres capaz de habitarme-penetrarme-perpetuarme, si estás una realidad distante? Quizá nuestros cuerpos se han consumido en otras vidas, por eso se buscan en esta: se necesitan. Limitamos nuestro lenguaje al fuego, al deseo que nos hace salivar y mordernos los labios, donde la ternura no tiene cabida y sin embargo, nos queremos. A nuestra manera, pero lo hacemos. Cuántas veces te he inventado hasta perder el aliento. Te leo sobre mi piel en braille y si pudieras tocarme sabrías que me reconozco entre tus manos, tus labios, tu saliva, tus jadeos, tu humedad, tus ansias, tu sexo... como dos rompecabezas que no forman la misma figura y les faltan piezas, pero igual encajan. ¿Qué somos? ¿La espera impaciente que jamás concl...